Cementerio

Cementerio Alegre de Sapanta

Son los muertos la memoria
de los que aún estamos vivos;
sus esqueletos cautivos
son retazos de la historia.
Porque goza de la gloria
el espíritu que otrora
habitaba la osamenta.
Si en la calma o la tormenta,
nadie sabe donde mora
su conciencia pecadora...

...pues ninguno lo comenta.

Honor

“La razón de la sinrazón que a mi razón se hace, de tal manera mi razón enflaquece, que con razón me quejo de la vuestra fermosura,”  Don Quijote

Honor al deshonor hace

quien con honores la honra,

cuando es honor la deshonra

en el honor se complace.

El deshonor se deshace

al honrarla con honor,

porque es honra darle amor,

y mi honor es darle gloria,

retenerlo en la memoria,

y así muere el deshonor.

A golpe de mar

La mar es blanca espuma por la brisa
y leal será tu lengua ya en mi boca;
ardiente como el fuego de tu risa,
que aguanta los embates como roca.

Y quisiera decirte, ya sin prisa,
que es tu cuerpo el aroma que me invoca,
nostalgia de una dulce piel tan lisa
que mi sentido excita y aún provoca.

Como azotan las olas a la costa,
lamiéndola con todos sus deseos,
penetrando su zona mas angosta,

me acarician tus trinos y gorjeos;
susurros de un océano impetuoso,
un huracán que sopla proceloso.

Me llamaron poeta

Me llamaron poeta por mi verso,
que declama una triste melodía,
un eco de letal melancolía
y es el clamor de todo mi universo.

El grito de dolor que yo disperso,
como negra y siniestra letanía,
desnuda de fervor a mi poesía
y la viste de un hálito perverso.

Fecundos crisantemos son mis flores,
que nacen a la sombra de un ciprés
y tiñen con sus grises mis colores.

Perdido por la savia el interés,
la agonía vital de mis amores
ha roto el aparejo de mi arnés.

...

Al llegar la luz del día

decía

cortándose la coleta

el poeta,
ya arrugado su pellejo,
Soy viejo.
Y así, en un Ovillejo
nos dejó pues el rapsoda
su más grande y mejor oda.
Decía el poeta: Soy viejo.

Breve relato sentimental

Lo dejó todo, incluso trabajo y aficiones; olvidó a sus amigos; se alejó de su tierra, de su patria, de su casa y de su hogar; para partir con ella y permanecer a su lado; no ya como un báculo que le sirviera de apoyo, sino como parte de ella, para fundirse los dos en un solo ser. Y con ella permaneció durante toda la enfermedad; padeció su deterioro físico; sintió su mismo dolor; lloró postrado ante ella cuando perdió sus cabellos; y la vio consumirse, lenta e irremisiblemente, agotando su vitalidad... Tomó sus manos infinidad de veces, besó sus ojos sin pestañas y su rostro sin cejas; le hablaba a cada instante, y, ocultando las lágrimas, reía con ella. Al final de su trayecto, le inyectó la morfina, mitigando así su dolor, para hacerle llevadera la agonía. Y la vio partir. Estaba con ella el día en que se fue; y quiso irse con ella -se habría ido con ella- pero en ese instante su hijo lo miró.

-¿Te irás tú también, como mamá. Me dejarás solo?

-Tal vez, hijo, tal vez un día me vaya -su sonrisa no ocultaba la amargura-, pero ya no voluntariamente, al menos mientras tú estés aquí.

Y, tras arrojar las cenizas a la mar, padre e hijo volvieron de la mano, con ella reposando para siempre en la memoria, y sabiendo que, aún habiendo perdido lo que más amaban, seguían teniéndose el uno al otro.

Caperucita y el lobo

Ya la tierna y gentil Caperucita
va paseando alegre sin cuidado
y al muy lascivo lobo se ha topado;
quien díjole a la guapa muchachita:

- No tengas prisa mi niña bonita
-añadiendo el feroz lobo malvado-,
retocemos un rato por el prado
y que se espere un poco tu abuelita.

La niña, señalando más allá,
le contestó con suave y dulce voz:
- Que no voy a poder, lobo feroz,
pues no le va a gustar a mi mama.

Y el astuto animal le respondió:
- A tu mamá, chiquilla, le encantó.

El sonido

La observa, reposa sobre la arenisca, el rudo y seco terreno le sirve de hogar. Ya vivía ahí antes de que él naciera. Procede de las entrañas de la tierra; brotó como el sol y se hizo luna, oro ígneo ennegrecido y pulido por el tiempo. Al tocarla se estremece, está fría. Quiere escuchar sus arcanos secretos, el sonido de unas baquetas se interpone; lo elimina; la voz grave y gutural del padre llamando a su hijo, también; la olvida. Se abstrae de su alrededor, quiere escuchar lo inmutable, y le llega el sonido; pero no es la gélida lava lo que escucha, es algo más profundo, un anhelo terriblemente acompasado; infinitas notas bruscas y unicordes, espantosamente rítmicas, se propagan a través del muro sobre el que apoya su pecho; se acompasa con ellas, el dedo anular de su mano izquierda sigue los acordes golpeando contra el muro... y le invade una repentina sensación de espanto; desaparece cuando los dedos dejan de repiquetear; pero el sonido persiste, aún con el mismo compás, se intensifica, añade más instrumentos a la melodía, se eleva y se convierte en sentimientos, en recuerdos; son sus ojos mirándole mientras la mira, es una caricia con rostro, son unos labios que besan, es un aroma que le impregna de dicha, es el sonido del amor. Los chavales alborotan a su lado, rompen el hechizo; su corazón sigue latiendo, pero ya no lo escucha.

Déjame, vida

¿Por qué me apartas de la sombra horrible?
¿Por qué, vida, me alejas de lo inmune
y por qué me mantienes despejado,
si es mi anhelo perderme en el olvido?

Sufrimiento fugaz que se eterniza
y me obliga a pedir misericordia.
Otórgale descanso a mis pesares;
ya no quiero seguir con la esperanza

estéril de creer en mi existencia.
Arroja al fuego el libro de mi mundo.
No le temo al horror de lo perenne;

esta duda me causa más angustia,
porque es morir, la lógica se impone,
plácida oscuridad sin pensamientos.

Sobre sus actos

Mirando en su futuro
sólo ve sombras de recuerdos;
de lo que otrora fue su mundo.
Su monólogo interno
se torna impúdico,
resbala por la pátina del miedo,
testigo mudo
del sólido y etéreo
murmullo
que habita su reino,
y se hunde en el curso
opaco de sus pensamientos;
es un caos confuso
que se torna intenso,
como el amargo fruto
de los mismísimos infiernos.

Ultrajando el amor

Azotas la ilusión,
infame látigo,
restallando en las manos de un villano
que golpea su fracaso en el amor.

Como un maldito dios,
rompes el lazo
que anuda nuestros actos
a la razón.

¡Qué sencillo es sentir la ira
y qué fácil aliarse con el odio!
Esclavos somos del oprobio
en las manos de la insidia.

¿Es valentía
el denunciar la acción abyecta,
o es acaso un deber de la concienia?
¿Qué valor tiene una vida?

¡Qué frágil es el inocente!
¡Qué cobarde el espíritu
que dedica su ímpetu
a ultrajar la pureza hasta la muerte!

La visita

Un viento frío anunció su presencia. Y, al sentirlo, todos miramos. Él también. Fijó la vista en la entrada, expectante. El tiempo se detuvo, y los pocos segundos que tardó en entrar se convirtieron de repente en horas. Horas de intranquila y angustiosa espera. Nosotros la presentimos, pero sólo él la vio. Y mientras la miraba, cesó la cadenciosa secuencia de su latido. Cuando el aire amainó, supimos que ella se había ido y no partía sola en ese viaje.

A una vieja puta

Tiene la puta el coño ya reseco
y marchito su vientre impenitente.
La vejez le ha dejado el pecho seco,
y aún así la puta tiene un cliente.

Enjuto se ve, débil, muy enteco,
perdido por la vida el aliciente;
tan exiguo, con pinta de muñeco,
de frágil marioneta penitente.

El verlo así, pueril, tan desdichado
y solo, sin amor, la conmovió;
Pobre sujeto tan poco agraciado,

hombre que con mujer jamás yació.
Y la hetaira su amor le ha dispensado.
¡La vieja puta que se enterneció!

El Reo

He de hacer un soneto con esdrújulas,
de un verdugo agitando su turíbulo
tras un reo que acude hasta el patíbulo
mirando al norte, como hacen las brújulas.

El reo es un ladrón nada romántico,
es carne de aquelarre entre los mánceres,
un pútrido gañán como mil cánceres,
condenado a morir por nigromántico.

Fulero, venenoso, gris, mefítico,
de trato con Satán y hasta necrófago,
que pronto ha de llegar a su sarcófago
a manos de un sayón antisemítico.

Un cínico falaz, de sangre aspérrima;
un sádico patán, de alma misérrima.

La lluvia

Hoy, que se despertó pluvioso el día,
que nubes grises cubren la mañana,
el granizo el cristal de mi ventana
y una insana tristeza el alma mía,

hoy, tengo al respirar melancolía
y es ver el sol brillar promesa vana.
Sólo una tromba gélida se afana
sobre la piedra humedecida y fría.

Hoy casi nada sirve de consuelo,
es la lluvia tristeza que deprime,
que oculta el sol e impide ver el cielo.

Porque hoy tanto llover mi pecho oprime,
me obliga a caminar mirando al suelo.
La vida de dolor y frío gime.

Alhambra

Y tiene algo Granada que enamora,
que mira al Albaicín y la Alcazaba,
es La Alhambra que tiene el alma mora
en sus pétreas murallas rojo flava.

Palatina cuidad cautivadora
ataviada en su origen de chilaba,
que se erige gloriosa entre la flora
como el más alto árbol de una algaba.

El cosmos es su Torre de Comares
y su sangre linaje de jerife;
bello mármol compone sus pilares;

gloria eterna se lleva su alarife.
Ya su oasis ha subido a los altares:
Jardín que luce en El Generalife.