Tormenta

Trallazos de un Eolo furibundo

restallan con sus lágrimas de espanto;

cristales de granizo y desencanto

que azotan entre ráfagas el mundo.

Sobre el gélido mármol reverbera,

fugaz en su agonía, el pensamiento
del olvido; un tañido de tormento

evoca la añorada primavera.

Recostada en la paja del pesebre,

la memoria del nombre que no nombra

resguarda un fatal ciprés sin sombra,

donde duerme, ya incólume a la fiebre,

el latido del tiempo y de la vida.

Ya no hay dolor ni amor, ni se requiere

que lo haya. Ya el pretérito no hiere;

ya el presente eterniza la guarida

donde yacen los lúgubres rastrojos

del futuro. Quizá quede el amor
-sí, quizá quede- junto a un dolor

perenne de antipáticos despojos.

Es la causa final de nuestros males

la furia antojadiza de los dioses,

con sus dardos, sus égidas, sus poses,

en su envidia feroz a los mortales.