que declama una triste melodía,
un eco de letal melancolía
y es el clamor de todo mi universo.
El grito de dolor que yo disperso,
como negra y siniestra letanía,
desnuda de fervor a mi poesía
y la viste de un hálito perverso.
Fecundos crisantemos son mis flores,
que nacen a la sombra de un ciprés
y tiñen con sus grises mis colores.
Perdido por la savia el interés,
la agonía vital de mis amores
ha roto el aparejo de mi arnés.
...
Al llegar la luz del día
decía
cortándose la
coleta
el poeta,ya arrugado su pellejo,
Soy viejo.
Y así, en un Ovillejo
nos dejó pues el rapsoda
su más grande y mejor oda.
Decía el poeta: Soy viejo.
Hombre, me costó encontrarlo, pero al fin encontré una entrada donde felicitar al autor sin que me echen del convento.
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